Quem me viu tentando salvar a minha própria história desaprova meus métodos e condena meus momentos de fragilidade. Frágil. Aqui desse lado da história não existe espaço para ser frágil, para ser exposto, para sentar e contar uma história de uma vida regada por melancolias. Sussurra as tristezas, engole o choro, ergue a cabeça e ombros, finge que é mais um dia de vitória. A meta é fazer engolir garganta abaixo que agradecer também é um movimento válido. Agrade ao dia por ser um derrotado ou agradece ao dia por mais uma chance de continuar tentando? Não li as autoajuda que indicaram, não fiquei acordado enquanto eles dormiam e nem tive a chance de buscar um cuidado no colo de quem poderia ajudar a ressignificar o pesar do dia. 

Interpreta. Vive a personagem. Interpreta. Mal interpretado. Interpreta. Reprovado. Não sorrio para a convenção social, não me calo para a convenção social, não performo para a convenção social. Hoje me vejo na agonia dolorida a verdade sobre o que pensam de mim. Sozinho e mal encarado, sozinho e reprovado, sozinho e estagiário, sozinho e cada vez mais abandonado. Se eu tivesse expectado aceitação, teria me matado na primeira decepção. Morro diariamente como um ritual sagrada. Desde moleque eu flerto com a desistência, mas quem é educado por uma mulher preta não aprende muito sobre desistência. Eu poderia ser como um hit flopado, mas a harmonia da minha vida não chegou a ser harmônica. 

Estou reprovado. Sei onde errei. Fui humano uma única vez e eles aproveitaram para me amarrar na vilania da minha própria existência. Sei que não posso estar distanciado daquilo que escrevo e falo, mas, quando você tá com os diagnósticos nas mãos, você tem o direito de perder o chão. 

O que temos agora é aquilo que podemos ter. Ainda temos aquilo que escolhemos - pelo menos alguns de nós. E escolher vai se tornando um privilégio que muda de valores. Antes escolhíamos o mais caro, agora escolhemos o mais fácil de preparar. E mesmo que na rotina siga com o objetivo de fazer o mais fácil, o mais prático, sempre tem aquela receita de pão aleatória que ouviu alguém falar sobre. Já não interessa mais o que se atribui como conteúdo na rede social, pois os livros querem ser terminados, querem ser abertos, tocados, marcados.

O tempo fez e o faz. A gente segue não sucumbindo, mas vai desenhando aquilo que nos encaixe, como os gatos se encaixam. É para estarmos segures, em paz, em harmonia. E se a desarmonia foi local de estadia e a loucura acompanhar o envelhecer, seremos velhos arranjos desarmônicos. Tudo vai procurando lugar para estar, locais para preencher. Tudo que conhecemos segue o curso - e isso independe do nosso ritmo. Temos que ponderar a respeito de nós. Temos muito o que colocar em exposição, várias fotografias esperando legendas e outras várias despedidas precisando de um adeus. Nem tudo é sagrado. Nem tudo é importante ou relevante o suficiente para nos fazer esquecer que envelhecemos e apreendemos com o decorrer.

Quantos de mim foram em busca de respostas para questões que sequer deveriam ter sido levantadas? Não espero responder que pulei questões porque estarei criando uma grande mentira. Na certeza da resposta ou na certeza do chute, eu preenchi os gabaritos que me foram entregues. O trabalho encontrado ao decorrer do processo exigiu estudo, análise, revisão e apreensão de saber. Só devo ter errado em um momento específico, na verdade numa única vírgula: eu tinha que saber a respeito de mim. E quem fazia as escolhas era o mesmo que ponderava a respeito daquilo que entregavam como conteúdo para estudo: rejeição. A conjunção de uma figura devidamente preocupada em se manter nos olhares, na aceitação.

Quantos de mim trago de volta para a vida agora porque mereço satisfações? Eu não devo ter morrido em vão. Não quero acreditar que me sepultei inúmeras vezes porque tinha medo de como me olhariam se eu gesticulasse de maneira diferente dos demais.  Quantos de mim precisam voltar a respirar para que eu seja capaz de me desculpar? Foram muitos que enterrei sem piedade somente por terem rejeitado a ideia de serem absorvidos por valores que descordavam. Eu preciso violar inúmeros túmulos, encontrar diversos corpos. Sei que encontrarei aqueles que descansam em paz e aqueles que ainda se debatem dentro do caixão. Sei que encontrarei sepulturas dignas de reis e outros corpos deixados em valas.

Eu vivi, mas simbolicamente também já morri, também já me sepultei.

Eu descobri que estava doente quando percebi que não conseguia mais tentar reinventar formas de me convencer de que viver é bom. Quando percebi que não era mais capaz de significar e nem ressignificar, voltei para a minha adolescência e me vi adoecido desde lá. O que me trouxe até aqui foi a possibilidade de enlouquecer a cada novo dia, como se estivesse preso num labirinto e tivesse como objetivo me livrar de algo que não me pertencia. Estou oficialmente doente e tomo remédios para isso. Sigo sem conseguir atribuir novas possibilidades ao viver, ao viver que é bom, mas também sigo enlouquecendo a cada novo dia.

Não adoeci como nos filmes americanos e não tive muitas pessoas sensíveis aos meus sintomas. Eu fui acostumado a ser forte, ensinado a resistir com bravura a tudo que contrapõe a minha existência na face da terra e a aceitar que não ser bem quisto é uma sequência do meu viver. Eu fui devidamente ensinado a forjar bem estar dentro do desconforto e a sorrir com uma pedra no sapato. Hoje, como adulto não saudável, colho os frutos dessa violência cotidiana que me ensinaram a me aplicar. Hoje, como adulto não saudável, tenho que tirar pedras do meu sapado, tenho que ficar desconfortável onde está desconfortável, tenho que superar o conceito de fortaleza humana e a aprender que eu não preciso ser bem quisto. 

A gente adoece lentamente como se fosse envenenado em pequenas doses diárias. Hoje, como um adulto não saudável, acolho minha melancolia, pois não penso mais naquilo que eu poderia ter sido se tivesse tido a chance de ser o aposto da melancolia. Ainda tenho tantos remédios para tomar, tanto a desculpar, tanto a ser explorado naquele conceito de depressão. Se antes fosse feliz, não seria quem é. Se agora pudesse não perder para ganhar amanhã, jamais saberíamos se a loucura compensará de fato o preço da cura. Estou reaprendendo a sorrir, mas não sei gargalhar. Estou reaprendendo a respirar sozinho, mas ainda preciso voltar para a superfície recuperar fôlego. Estou doente, mas ciente de que a cura é uma potencialidade.

"destacar as limitações da psicologia, uma ciência colonial, em analisar efeitos que este mesmo sistema cria no sujeito negro, e principalmente propor uma compreensão psicológica a partir dos termos dos/as próprios/as africanos na diáspora, na busca de enxergá-los/as para além dos desajustes de uma vida em uma sociedade racista (NOBLES, 2009, P 283)."

"O racismo é um princípio organizador constitutivo da modernidade/ocidental, seja na definição das racionalidades daqueles que podem viver e/ou devem morrer, seja também na definição daqueles que podem formular conhecimento legítimo e daqueles que não podem (DAMICO, 2021)."

"No Brasil, a negação do racismo e a ideologia de democracia racial sustam-se pelo discurso da meritocracia. Se não há racismo, a culpa pela própria condição é das pessoas negras que, eventualmente, não fizeram tudo que estava a seu alcance. Em um país desigual como o Brasil, a meritocracia avaliza a desigualdade, a miséria e a o violência, pois dificulta a tomada de posições políticas efetivas contra a discriminação racial, especialmente por parte do poder estatal. No contexto brasileiro, o discurso da meritocracia é altamente racista, uma vez que promove a conformação ideológica dos indivíduos à desigualdade racial (ALMEIDA, 2020)."

Meu primeiro contato com a obra se deu primeiro pelo título - identificação - e depois por considerar relevante o cenário da poesia contemporânea no Brasil. O título compõe uma trilogia na seguinte ordem: "eu tenho sérios poemas mentais", "se você me entende, por favor me explica" e "eu mesmo sofro, eu mesmo me dou colo". O último, que resenharei por aqui, parece um título de autoajuda, mas é muito mais que isso. Queria deixar claro que leio obras aleatórias e não tenho um gênero preferido, mas curto muito quando o trabalho se conecta comigo pela identificação - que é o caso do título de Pedro Salomão.

SINOPSE: Poeta com mais de 1 milhão de seguidores nas redes sociais Estes poemas são a manifestação literária das minhas dores. É um passeio por palavras que vão te descrever e dar forma para tudo o que você sabia que estava lá, mas não sabia explicar exatamente onde. Eu espero que este livro te faça resgatar sua originalidade, seu cheiro de você. Que te faça faxinar antigas salas empoeiradas de memórias doloridas e reformá-las para novos usos, com uma decoração mais moderna, e que faça sentido com seu “eu” de agora. Afinal, você é uma casa linda demais para ter salas abandonadas.

"eu mesmo sofro, eu mesmo me dou colo" é uma frase emblemática para se colocar como título de livro, mas faria sentido se pensássemos num mundo onde os adultos são saudáveis psicologicamente. Sofrer é um processo orgânico das nossas reatividades e, como uma resposta a alguma coisa, precisa ser acolhido, entendido, digerido e, por vezes, destrinchado. Nesse processo todo o que Salomão nos entrega é o auto acolhimento como recurso terapêutico, então veremos analogias, metáforas e desejos - que tendem a transmutar o sofrer, tendo no acolhimento a potencialidade para o existir no durante e no depois do sofrer.

Muito bem diagramado, trazendo dinâmica para a leitura, fugindo dos padrões poéticos tradicionais, a obra é real, conversa com o mercado atual e ressignificou a minha maneira de ler o cenário contemporâneo atual: ainda é possível termos livros e seguirmos além do Instagram. Pedro Salomão não é um autor do meu nicho de conhecimento, até aqui, mas demonstrou perceber a relevância e a importância do seu trabalho quando em alguns trechos conversa diretamente com seu interlocutor. O autor escreve e publica "eu mesmo sofro, eu mesmo me dou colo" buscando os leitores que encontram-se além do público que já consome seu trabalho.

Aparentemente, desvela trechos da sua vida para provocar identificação, assim como evoca a natureza para significar seus processos de sofrimento e cura. Manipular a natureza, o ocorrer natural das coisas, é algo que os poetas fazem com maestria, Salomão não fugiu dessa habilidade. Poesia por si só já representa cura. Agora, depois de escrever sobre se curar e transformar isso num processo poético, me resta aplaudir o autor.

Por fim, o trabalho está recomendado. Sugiro fortemente que o contato seja pela versão física da obra. Ainda decido se terei contato com os outros dois nomes da trilogia, mas, de todo modo, imagino o mesmo nível de qualidade. 

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Hoje, depois de muito relutar e pensar em diversas narrativas, palavras, causas e consequências, evoco esse espaço para disparar um desabafo e dissipar o que acontece de fato quando o negro, periférico, lgbtquiA+ se posiciona e adoece ao decorrer de um processo de ensino e de aprendizado. Um tempo atrás trabalhei aqui no Limoções o conceito fundamental de ser humano biopsicossocial e é bom termos isso em mente quando também acusamos a academia de adoecer. Preencher espaços é uma tarefa que demanda bastante esforços de uns e pouquíssimos esforços de outros, não preciso dissertar o bastante para deixar claro que já estamos racializando toda essa narrativa. Para tanto, na página 40 de "Racismo Estrutural" encontramos:

"[...] Assim, detêm o poder os grupos que exercem o domínio sobre a organização política e econômica da sociedade. Entretanto, a manutenção desse poder adquirido depende da capacidade do grupo dominante de institucionalizar seus interesses, impondo a toda sociedade regras, padrões de condutas e modos de racionalidade que tornem "normal" e "natural" o seu domínio (ALMEIDA, 2020)"

No trecho acima Silvio de Almeida nos chama a atenção para a articulação de determinados grupos dominantes e de como seus enredos acabam por serem vividos naturalmente por quem está ao domínio do dominador. Emblemático evocar esta citação, pois os interesses do dominador quase sempre se contrapõe ao que acredito e ao que luto cotidianamente como sendo esperado parte de um grupo dominado. Pessoas com as minhas características não são facilmente lidas como dominadas, logo se faz necessária a dominação, tornar-se natural o processo dominador por meio de ferramentas e discursos - na academia, por exemplo, os discursos tornam-se grandes articuladores por reforçar os locais de poder/conhecimento e os locais de sujeição.

Assim, como todo homem preto colocado sob suspeição, estou articulando diariamente para aprender a conviver com as acusações que pairam minhas características biológicas, como por exemplo o meu tom de voz. O conjunto de tom de voz, um cabelo afro, 2 metros de altura e uma fala devidamente posicionada causa riscos de instabilidades emocionais em quem convive comigo. Um problema inteiramente meu? Talvez não. O que eu poderia fazer? Ironicamente falando, eu poderia fazer duas cirurgias: uma para alterar meu tom de voz e outra para mudar a minha altura. Ser lido como agressivo é racismo - e é racismo no seu mais puro aspecto de ser. Adoeci. De tanto que falar se tornou um problema, decidi permanecer calado. Aí a gente chega na página 41 de "Racismo Estrutural":

"[...] o grupo dominante terá de assegurar o controle da instituição, e não somente com o uso de violência, mas pela produção de consensos sobre a dominação. Desse modo, concessões terão de ser feitas para os grupos subalternizados a fim de que questões essenciais como o controle da economia e das decisões fundamentais da política permaneçam no grupo hegemônico (ALMEIDA, 2020)"

 "Você não precisa permanecer calado, mas precisa aprender a falar com as pessoas..." - minha concessão foi aceitar que não farei cirurgias, mas farei terapia para problematizar meu tom de voz. A concessão deles foi reforçar que poderei falar, mas preciso aprender antes. Do modo como se é esperado, a concessão deles também coloca para o debate da minha presença no meio em que preencho uma vaga os possíveis profissionais que me acompanham. Essa é outra concessão que soa mais como uma exigência: "dialogar" para decidirmos juntos como ele permanecerá ou sairá daqui. Suspeição. A palavra que tenho utilizado bastante, pois estou constantemente sob suspeição e somente as pessoas brancas ao meu redor determinam ao meu respeito. Para isso, "Racismo Estrutural" traz na página 65:

"[...] O racismo constitui todo um complexo imaginário social que a todo momento é reforçado pelos meios de comunicação, pela indústria cultural e pelo sistema educacional. Após anos vendo telenovelas brasileiras, um indivíduo vai acabar se convencendo de que mulheres negras têm uma vocação natural para o trabalho doméstico, que a personalidade de homens negros oscila invariavelmente entre criminosos e pessoas profundamente ingênuas... (ALMEIDA, 2020)"

O novo sempre parece chamativo quando olhamos da vitrine, mas não parece bem atrativo quando está se inserindo nas nossas vidas. Não estamos falando de desconfortos, mas de sensações relacionados ao fato de que o novo está sujeito a protagonizar - seja lá de que forma. O novo dia traz consigo uma esperança, uma sensação de recomeço. É assim pela manhã quando sentimos o cheiro de café novo. Idealizar novas possibilidades também potencializa novos sonhos, assim como instiga a buscarmos instrumentos para construir caminhos para obtermos aquilo que desejamos. Estar com o novo não significa nada além de estar com o novo em mira.

Se a cada novo dia a gente revisita a memória para lidar com o hoje, então também visitamos a consciência para dar significado aos espaços que preenchemos, aos sonhos que sonhamos, ao que determinamos querer e/ou precisar. A cada novo dia a gente revisita a memória para dar significados ao conhecido, para evitar aquilo que já tivemos contato e julgamos como negativo. A memória é seletiva, manipulável e determina o quanto de nós será aplicado no hoje. Consciência de si, de fala, de raça, de gênero, de local de um monte de coisas compõe nosso dia. Cheios de meandros para satisfazer a memória que selecionamos, para ressignificar o ontem que precisamos engolir, para aprender aquilo que ainda está fresco na memória. A consciência é aquilo que consideramos memorável e não tão distante daquilo que julgamos ferramentas para o novo.